Abelardo Moncayo Jijón

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Información biográfica


1. Ante la tumba de doña Dolores Veintemilla de Galindo
2. El sermón del monte
3. La inspiración

Información biográfica

Nombre: Abelardo Moncayo Jijón
Lugar y fecha nacimiento: Ecuador, 6 de junio de 1848
Lugar y fecha defunción: Ecuador, c. 1915 (67 años)
Ocupación: Estadista, crítico literario, escritor, poeta

Fuente: [Abelardo Moncayo Jijón] en Wikisource.org

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Ante la tumba de doña Dolores Veintemilla de Galindo

Ángel que -acaso- del Edén huyendo
Viniste de la tierra al triste valle;
Tú que dejando angélica compaña,
Solitaria en el mundo te encontraste...

¡Oh, cuánto habrás sufrido!... ¿Aquí, sonrisas
Habrá que aduerman el dolor de un ángel?
¡Un acento de amor!... ¿Pero en qué idioma,
Si nadie comprendía tu lenguaje?

De la música el Genio y la pintura,
En sonrisa dulcísima, al crearte,
Ve que las musas, a tu tierno pecho,
Se lanzan amorosas a ocultarse.

¡Y ves la luz!, y en celestial acorde,
Al deslizar los dedos en tu clave,
Nos das del cielo una armonía: acaso
Lento suspiro de proscrito arcángel.

En tu mano el pincel, rápido, firme
De Eva nos pinta el edenial boscaje,
En que inocente apareció: tú misma
¿Testigo fuiste acaso de ese instante?

Tomas la lira y con seguro vuelo
Te remontas al cielo en tus cantares,
Grabas con ascuas tus sublimes "Quejas",
Suspiras cual alondra agonizante.

¡Y sordo el mundo que te cerca!, y ciego
El mundo vil que el asqueroso ultraje
Sufre riendo, que la ruin envidia
Lanza con la calumnia a tu semblante.

Mas, envidia y calumnia de unos hombres
En el seno encarnadas: ¿tan vulgares
Son ingenio y belleza en tu almo sexo,
Que tu pecho en rasgar tanto se placen?

Tu lengua a nadie hiere; ruboroso
Huye tu numen de ofuscar a nadie;
Tu encanto es lo ideal, y de lo bello
Poner en nuestras manos lo impalpable.

Mas, ¿qué hay sagrado para el vil? Su gloria
Fue herir tu corazón, pisotearle.
¡Y esos hombres... malvados!, ¿y aún su tumba
Os atrevéis a escarnecer infames?

Los que de cerdos en inmunda piara
Son de lo torpe nauseabunda imagen,
¿Osan del corro teologal la jerga
Con trompa ascosa balbucir audaces?

Ella, del alma en las regiones... ellos,
Hoscos gruñendo en viles lodazales;
Ella luz, ellos nieblas; ella un astro,
Ellos con cieno ansiando deslustrarle.

¡Y se eclipsó por fin! ¡Fiero heroísmo
El de tu alma sin ventura, oh Ángel!
Pero, más negro y asqueroso el triunfo
De aquellos que extremaron tu coraje.

¡Y aún alientan la vida, y aún el nombre
Del sumo Dios embaban infernales!
¿Cómo a pedazos su blasfema lengua,
Cómo su pecho no devoran áspides?

Si la vida execrar tal vez es crimen
En el hijo orgulloso de los Andes,
Que de Dios la sonrisa en su almo cielo
Contempla derramándose radiante.

¿Será virtud el bendecirla insanos
De tanta sierpe en medio, que los aires
Con la ponzoña de su aliento impuro
Corrompen, envenenan detestables?

Pero infeliz, con descuajadas alas,
¿Puede la alondra al cielo remontarse?
¡Del pecho desgarrado, en tu sepulcro,
Trémulo vierto lágrimas de sangre!

¿Hiciste bien?... ¡oh no, mísera Safo!
Si de furor transidos, aún los ángeles
Llegan la luz a odiar, aquí en la tierra
Eras mujer al fin... ¡ay!, ¡y eras madre!...

¡Y qué horror, si a tu pecho, sollozando
Pega sus labios tu rosado infante
Vida buscando aún!... Mariposilla
Tras de flores y luz, sobre un cadáver.

¿Hiciste bien?... ¡ay, nunca! Enternecidos
Tus hermanos, los ángeles, al darte
El ósculo de amor... lívidas, negras
Al ver las rosas de tu boca de ángel,

Palidecieron... y sus bellos rostros
Inundaron de llanto inconsolable;
Y aún Dios, con su mirada bondadosa,
Por tu hijo te pregunta, por tu madre...

¿Sufrías? Mas de hiel algunas gotas
También nos brinda de la vida el cáliz.
¿Reina en la tierra el mal? Pero al hambriento
Aún podemos en pan de gozo hartarle.

Mas mi Dios es tu Dios. Él, que la fuente
Es de amor inexhausta, inagotable;
Si una gotilla te lavó esos labios...
¡Duerme tranquila, que tu Edén cobraste!
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El sermón del monte

Mientras tendido el gladiador, los ojos
Vuelve espirantes a la dulce patria,
Desde el sangriento circo donde rosas
El Pueblo-rey ceñido, de matanza
Ávido ruge y de placeres monstruos
Que adormezcan su hastío... ¿esa montaña
Veis allá lejos de verdor vestida
De fresco bosquecillo coronada?

Niños y pobres, a su sombra, atentos
Clavan los ojos en un hombre... ¡El alba
Dio a su sonrisa su apacible lumbre,
Su calor cedió el sol a su mirada!

Tomando un niño en su regazo, afable
Mira a la turba estática a sus plantas,
Mueve los labios, y aún la leve brisa
Pliega al instante sus inquietas alas.

Y rompe a hablar: "Feliz el pobre, dice,
El que su pan con lágrimas empapa.
¡Oh bienhadado!, pues cual ave libre
Hacia el Reino de Dios tiende sus alas."

"¡Feliz el manso, que en los hombres todos
Hermanos suyos ve, y a todos ama;
Suya es la tierra y deleitosa sombra
A todos, como el álamo regala!"

"¡Feliz quien de la vida los placeres
Desdeña, y llora su dolor; del alma
Las lágrimas son perlas, y al Eterno
Un ángel las ofrece al enjugarlas."

"Y el que hambre y sed padece, por el triunfo
De la justicia lucha aún entre llamas.
¡Feliz atleta, de justicia ahíto,
Tiene en el cielo inmarcesible palma!"

"¡Feliz quien para el débil, para el triste
De amor y de piedad tesoros guarda;
Para él, en cambio, es Dios, a toda hora,
De piedad y de amor fuente inexhausta!"

"¡Feliz el corazón que limpio, puro,
Sólo de Dios refleja las miradas;
Blanca paloma de amorosos ojos,
En el seno de Dios su nido labra!"

"La sangre, oh hijos míos, de la tierra
Es la más negra y formidable mancha.
¡Feliz el hijo de la Paz, que hijo
También de Dios los ángeles le aclaman!"

"¡Venid a mí los que lloráis! El peso
Yo alivio del dolor, le trueco en calma;
Fuente de luz y de la eterna vida,
Vida y calor derraman mis palabras."

"De mí aprended que manso y humildoso
Sólo de amor mi corazón es brasa.
¿Queréis felices ser?... De este angelito
El candor recobrad, míseras almas."

Y hablando así, como tranquilo arroyo,
Se deslizan, cantando sus palabras.
¿Oyó jamás tan dulce melodía
En su destierro, la proscrita raza?

Y al alma luz, y al corazón consuelo,
Y al ciego vista, y voz al que no habla,
Y vida al muerto, y paz, paz a la tierra,
Brotan radiantes esas tersas aguas.

Y el que habla así y trastorna de Natura
Las leyes, tierno con los niños habla...
Ciega razón... ¡humíllate! ¿La aureola
De esa divina faz a ver no alcanzas?

Mas, ya en la arena el gladiador, helado
Cerró los mustios ojos, de venganza
Roído y de dolor... ¡ay infelice,
De Jesús no escuchó ni una palabra!
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La inspiración

(Versos dedicados a mi muy querido amigo Quintiliano Sánchez)

¿Qué eres inspiración? ¿Acaso el eco
De celestial, angélica armonía,
Que en el espacio de la tierra vaga
El afán arrullando de la vida?

¿Qué eres, inspiración? ¿La única prenda
Tal vez, que el hombre del Edén, furtiva,
Pudo traer, y en ella del recuerdo
El aroma, con lágrimas, aspira?

¡Oh, hija del dolor!, ¿sólo en el pecho
Que de la angustia en la inquietud palpita,
Formas tu nido, y tu cantar aprendes?

¿Qué eres, inspiración? ¿Tal vez del fuego
Con que a Natura el Creador anima
La más subida llama, que en hoguera
Cambias de amor la humana fantasía?

Tu esencia no conozco; mas palpable
Doquier tu aureola fulgurante brilla.
Verbo de Dios, o del Edén recuerdo,
¡Feliz quien vio la luz a tu sonrisa!

El arpa de Salén del sauz colgada,
Del turbio Babilonia en las orillas,
La imagen es del alma que a tu aliento,
¡Oh inspiración, de súbito palpita!

Cual ella gime en extranjera zona,
Llora cual ella, al soplo de las brisas,
Y, cual esa arpa, al infeliz proscrito
Le recuerda su cuna primitiva.

Mas, ya del Ande en el confín, risueña,
Ahoga tu tenaz melancolía;
Tu llanto absorbe con amor este aire,
Mas llanto quiere de esperanza y vida.

Cual de tímida virgen el semblante
Que aún no del todo de jugar se olvida,
Mas que ya en ansias arde indefinibles,
Y del llanto veloz pasa a la risa;

Así en lóbrega lluvia nuestro cielo
Anega aterrador estas campiñas;
Mas, aún en medio de ella, de improviso
Del sol más vivos los destellos brillan.

¡Oh!, ven risueña, y del andino bardo
Presta al laúd tu dulce melodía
Himnos de amor, de férvida esperanza
Enseña, amable a nuestras bellas ninfas.

Ya la aljaba agitando belicosa,
Cual amazona fiera, las orillas
Atronaste del Guayas: ¿habrá insano
Que ose pulsar aquella sacra lira?

Ella y el héroe que ensalzó, benignos,
De nuestro amor acepten las primicias;
¡Mas, ya no hay campos de Junín! ¿Y qué héroe
De tu voz digna en esta zona miras?

Si es tierno ver tu pálido semblante
En lágrimas bañado, cual el día
En que en la tumba de agostada virgen,
Doliente, una guirnalda deshacías;

No menos bella el alma te sorprende
Del alba con el manto revestida,
Bañando en rosas las radiantes cumbres
Áureas diademas de la sierra andina.

Miro tu veste en el azul del cielo,
En el Cayambe tu garganta nívea,
Tu hálito aspiro en aromosa vega,
Mido tu paso en la apacible brisa.

Oigo tu voz en el raudal sonoro
Que rebramando con furor se abisma;
Pero, si gimes, conmovido el bosque
También doliente con amor suspira.

Derramando ventura por los valles
Con qué placer sonríes; fugitiva,
Te ve el caudal de majestuoso río,
Espumosa, meciéndote en tus linfas.

Y, si arrogante, en opulentas cortes,
Aunque de hielo tu esplendor fascina,
¡Oh!, más nos enamoras, candorosa,
Palpitante de amor, libre y sencilla.

Muestras tu magia en sonrosados labios,
Juegas traviesa en fúlgidas pupilas,
Ágil arrobas en festiva danza,
Tu poder en un talle divinizas.

Mas, ¿cuántas veces, aún en julio bello,
No nos priva del sol nube sombría?
Pasmosa eres entonces, tu hermosura,
Torva al velar en saña repentina.

Ruges del mar en los hirvientes montes,
En alas de huracán rauda te agitas,
Acalla el trueno tu aterrante acento,
Te da su manto la borrasca altiva.

Del Sangay es tu aureola, el Cotopaxi
Te presta su terrífica armonía;
Ayes de angustia, gritos de venganza,
En tus acordes lúgubres palpitan.

Mas, calma ese furor, y de la tarde
Te cubres con la veste purpurina;
Sueltas la cabellera y melancólica
Te sientas de los Andes en la cima.

Por la estrellada bóveda, radiante,
A la par con la luna, te deslizas;
Y si el silencio rompes... en la tierra,
Tus arpegios apenas se adivinan.

Gustan entonces el dolor, la ausencia
De tu vago cantar; despavorida,
Agostada ilusión, a tu regazo
Arrójase a ocultar sus agonías.

Mas cuánto ganas en sublime encanto,
Cuando bella, inmortal sacerdotisa,
En templo mudo y solitario, aún tibio
El perfumado aliento de la brisa,

Hablas de Dios y eternidad; austera,
A la luz de una lámpara indecisa,
Aún entrever le dejas al espíritu
El siempre oscuro arcano de la vida.

Tu esencia no conozco; mas, temblando,
Doquier el alma con amor te aspira;
¡Hija del cielo o del edén recuerdo,
Ah, no a mi patria niegues tu armonía!

Hija del sol, de su radiante hoguera
Nuestras almas acaso participan;
Mas si hondo sueño duermen, a tu acento
De rubor se despierten encendidas.

Cierra los ojos a su actual destino,
Canta la pompa que en su suelo brilla,
Y alzando audaz del porvenir el velo,
De la esperanza aviva la sonrisa.
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